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  One, two, three, four: Du und ich am Strand und alles schreit nur: Hey! Welle! Ebbe! Im Portmonee. Bald kommt die Flut. Ich glaub da echt dran. Bald kommt die Flut. In unser Portmonee hinein geflogen. Und wo sonst sieht man die Ebbe erst. Wollen bald jede Menge, schön am Strand liegen, und vielleicht werden wir uns dort lieben. Lieber auf ner Decke als im Sand, ist ziemlich scheiße, klebt dann überall. So stell ich mir das in am Ende vor. Aber wer’s genau weiß, psst! Flüster mir’s ins Ohr. Und das Meer sagt ständig: hey du und ich, wir passen gar nicht zusammen. Das ist doch irgendwie verkehrt. Und das Meer sagt ständig: hey du und ich, wir passen nicht zusammen. Wir passen gar nicht zusammen. Und irgendwie heißts das immer, scheiß egal, wer meine Partnerin ist. Das heißt es wirklich immer. Vom Meer und es schreit ständig: Hey, hey, ihr passt doch gar nicht zusammen. Nimm doch lieber mich. Nimm lieber mich. Und ich garantier dir, es wird heißen vom Meer: Hey, hey, ihr passt doch gar